estrategias contra la entropía

El final ya es conocido: una derrota inmisericorde. Pero no hay que pensar en el final, sino en la batalla de cada día.disputarla ya es una victoria.
Ese continuo hacer, ese no detenerse jamás, ese construir un pequeño mundo dentro de este.
Hoy procede una cita: "siéntate al sol, abdica, y sé rey de ti mismo".

ese viento anhelado por fin llegó

Los dedos van y vienen entre las cuerdas y los trastes, dejando salir sonidos, notas que se combinan emitiendo ese lenguaje abstracto, inefable, de la música (me pregunto dónde estaban antes de que mis manos las rescataran), ellas me llevan a alguna parte, espero reconocerla cuando llegue a ella

sin un poco de viento no hay nada que hacer

esta noche todo parece en letargo: los barcos alineados en el horizonte, el mar, con sus aguas compactas, inmóviles, la calle sucia, pegajosa, los árboles en sus alcorques
la noche desganada, esperando dejar de serlo
sin un poco de viento no hay nada que hacer (las velas rendidas, derrotadas, exánimes)
ah, esos vientos que todo lo limpian, que soplan y soplan y todo lo superfluo se lo llevan

lamento II

el día se va en pequeñas cosas, nada permanece,
todo es volátil
un poco de atención aquí y allá, un poco de "un poco de"
cuestiones de intendencia doméstica, anotaciones, gestiones, percepciones
la fugacidad resignada
las cosas en su sitio esperando que llegue otro día (con la vana esperanza que ese otro día sea EL DÍA)
la única actividad profunda, intensa, es el sueño
pero sus imperios son falsos y se desvanecen con el despertar

el calor acabará con todo

cuando el clima no es extremo nos podemos permitir el lujo de rechazar esa obsesión por los pronósticos meteorológicos, y decirnos que asumimos el tiempo que haga, sin más, adaptándonos a él, el lujo de opinar que para qué preocuparse por lo que no podemos cambiar...
pero cuando llega este calor, aquí, en esta parte del mundo, uno mira con ansia el termómetro ¿se detendrá? ¿seguirá subiendo? ¿qué nos permitirá hacer ese sol inclemente y qué no?
Prefiero, puestos a resignarse a los extremos, el frío al calor. No por nada el Infierno se representa como un lugar achicharrante, si fuera un espacio con bloques de hielo, con vientos huracanados, no sería lo mismo.

Yo leo, buena parte del día, y en el verano viajo al norte

La gran mentira, o la mentira piadosa, es decir, decirse a uno mismo, volveré, pero luego nunca se vuelve, no se lee más ese libro, o se ve de nuevo esa película que nos entusiasmó. La vida es así.
Pero yo esta noche proclamo ante el mundo, ante el atardecer que he contemplado en su lentísima agonía, ante ese plantel de estrellas asombrando el cielo: volveré. Lo sé.

caeré rendido en quince minutos, veinte todo lo más, y soñaré con paisajes amables

basta con desplazarse treinta o cuarenta decenas de quilómetros para comprobar que, pese a los denodados esfuerzos de la televisión y las marcas y la cultura actual que todo lo achata y lo iguala y lo acomoda a los gustos de la gran masa, los lugares son distintos. A veces es difícil saber de dónde vienen esas diferencias (las suyas, o las nuestras, según sea el punto de vista): las casas, las costumbres, los modos y maneras de estar y vivir...
en esa diversidad uno puede respirar a fondo y contemplarse en otros ojos
todo va bien si te acomodas con facilidad, si te sientes bien caminando por esa senda distinta a la habitual
viajar es mucho más que desplazarse, es, sobre todo, ejercitar la mente

abrazando los árboles

la noche ha olvidado su sepulcral silencio para dar paso a unos fuegos artificiales que retumban más allá de los árboles
el magnolio no se inmuta, la luciérnaga... no sé, tal vez se haya apagado, la oscuridad lo será un poco más o un poco menos
la noche sigue siendo fresca, y esa placa donde se condensa la humedad, una placa metálica, oscura, que nadie lee, y  donde se conmemora a un héroe de la Resistencia, fusilado por la Gestapo en 1944, a los 26 años, es de suponer que en este mismo lugar, apto para esas acciones por su silencio, por la discrección que requieren acciones como esa 
quién lo diría, en ese mismo lugar donde los majestuosos árboles nos hacen sentir tan bien, nos dan ganas de abrazarlos

después de la lluvia

la niebla a la salida del túnel (como si se entrara en otro túnel, un túnel a la inversa que a duras penas perfora la niebla )
la fina lluvia sobre el parabrisas
la noche de verano que aún se ufana de su frescor
todo son preámbulos del lugar al que se llega 
(pero, ¿y esos nombres de escritores dando nombre a las habitaciones?...todo se banaliza; el nuestro justamente ese chico terrible, perverso, una Nave Ebria a la deriva)
y mañana la tarea de asimilar un nuevo lugar, de situarse más allá de mapas y palabras

el viaje

los preparativos ya forman parte de él, también la promesa de volver (y si no la certeza de que se llegará allí de nuevo, algún día, como esos libros que quedan ahí quietos, en formación, en potencia, sometidos a la posibilidad de ser releídos, de soltar su genio dormido entre las líneas de sus páginas)
la comprensión de otros lugares, su conversión en breve rutina
la ilusión de ser otro en ese lugar donde nadie te conoce, de liberarte por unos días, ya que no hay testigos, del ser que los otros ven en ti, que te esclaviza
ese pasar: el viaje

proclama

en el cielo un desorden de nubes de un rojo deslucido
tras un cristal con visillos descorridos las imágenes absurdas de un televisor
voces en alemán (en una terraza hablando por el móvil: las terrazas incitan a hablar por teléfono)
una persiana que es bajada
en la lejanía, una sinfonía de grillos y ranas, ejecutando un lentísimo adagio
las copas de los árboles se complacen agitando tímidamente sus ramas
otra persiana que se baja
otros ojos que se cierran
(tras esa persiana que preservará el sueño de los anhelos de esta noche única, que todo lo soporta)

redondeando los días

y más que eso, una buena lectura (siendo además una biografía) permite vivir dos vidas a la vez, ver atardecer dos veces, sentir el aire fresco de la madrugada dos veces, soñar dos veces
en el otro lado lo acabo de deciry aquí lo ratifico

Teoría de la 1:49

El tiempo se convierte en Tiempo cuando manda este airecillo divino que, tras una jornada calurosa nos concederá el alivio de dormir en la gloria
Amigos: se acuerdan de ti, viajan, te visitan. En veinte minutos, quizá menos, recuperas el hilo donde lo dejaste

profanación

las leyes de la noche con su voto de silencio profanadas por esos sonidos desfigurados con que nuestras autoridades, con poder para decretar quién puede dormir y quién no, a falta de ideas o ganas o capacidad para solucionar nuestra decadencia, nos obsequian
(gracias: lo hacéis por nosotros)
la luna, vestida gala, blanca y distante, observa y calla, impertérrita
lleva millones de años acostumbrada a toda clase de desaguisados

postrimerías

Estos días intensos, sin sosiego: planes, previsiones, calendarios (por cierto,¿no es esa una hermosa palabra?)... y el verano que se nos echa encima, a trompicones, con su amenaza de calor.
Al menos cabe el consuelo de hacer lo que se debe

eclipse

y de repente, entre las palabras que se decían, he mirado al cielo y ahí estaba nuestro planeta proyectando su sombra sobre el satélite, deslizándose sobre la superficie lunar, como sacándole lustre
cuando la sombra ha sido desplazada totalmente, cuando el velo negro se ha retirado, y el resplandor sobre el mar ha sido restaurado, ya no había palabras que decir, salvo una...

si esta noche fuera eterna

pero una eternidad casi tan breve como la de mi alter ego en EMMCVYA

y ahí sigue todavía...

blanca e irresistible, incansable, indulgente, descarada, infinita,
Compensando una tarde agobiantemente plomiza y gris
Tienen sus leyes, sus cortesías

Lunática (dedicado a P., en la distancia)

ahí está, en un rincón del cielo, asomando su rostro milenario sobre los perfiles de los edificios
tiene millones de años, casi una presencia paternal, del viejo retrato, mirándonos, pero su luz parece nacer cada noche
me pregunto:
cuántos la estarán contemplando ahora mismo, en la medianoche entre dos días
y cuántos se estarán haciendo, ahora, ahora mismo, esa misma pregunta

levantando

Sí, la música levantando un día decaído;
la crónica en mi otro huerto.
Ya lo ha dicho el artista, con su acento de Arizona, señalando al cielo: bonita noche.
Y yo lo he tomado como un guiño a estas nocturnidades mías.

los súbditos de la noche

La noche posee sus propios códigos,o quizá un único código, el de lo impenetrable: en realidad nadie lo ha descifrado. Es ella quien, una vez nos ha vencido mediante el sueño, nos descifra a nosotros, sus súbditos.

enésimo atardecer en la arrabasada

El aire que se levanta al atardecer, cuando el sol ya se ha ocultado, parece tener la misión de desfigurarlo todo, y a todos, como si nos deshiciera en girones, como si nos disolviera en su retirada, en los colores que se desvanecen,igualandonos en ese gris del primer día.
Ese viento indolente lleva la cuenta de todo.

paseantes

nos congregan las mismas cosas: estirar las piernas, airearse, acompañar al sol en su caída, la adoración de ese fragmento de costa donde se juntan tierra y mar, cada uno con sus elementos, sus sombras, sus colores y sus ciclos.
a veces nos miramos, sabemos muy bien qué nos une
yo les pongo nombres: la de la mochila que balancea sus cabellos, el tipo grandón del perro, el abuelo dinámico
sin saberlo nos citamos, pequeños mundos, planetas que se contemplan unos a otros
me pregunto cómo me llamarán a mí

lo trascendente de lo intrascendente

aprendiendo un poco más
aceptando
sintiendo
viviendo
el silencio es el premio de un día vivido sin sobresaltos

Lamento

Han arreglado la iluminación de la calle. Durante un tiempo la oscuridad era oscuridad. Caía la noche y durante unas horas era como si todo volviera a su origen. Imponía un poco: la falta de luz artificial hacía que el silencio fuera más profundo, que nos acercáramos a lo esencial.
Ese inútil combate de las farolas intentando neutralizar a la poderosa noche.

Acuática

Tanta agua junta, tan cerca de casa. Conformando los días, reflejando lunas, emitiendo sus ondas, sus advertencias, sus veredictos, su propio ser acuático. Atracción/Repulsión. La fascinante acción consistente en sumergirse en el agua (un agua oscura, impenetrable.
¿Sabremos alguna vez qué es en realidad el mar, qué significa tanta agua junta tan lejos de casa?

Y mientras tanto la luna camina hacia el cuarto creciente

Necesidades del guión han llevado a este humilde y joven blog a participar en E.M.M.C.V.Y.A., el nuevo relato, iniciado esta tarde del proyecto Jukebox. La cosa, si no hay cambios, quedará más o menos así: "Leyendo por encima el comentario, que debía ser unas veinte veces más extenso que mi entrada, comprendí que si el tal Darrell había llegado a EL COLECCIONISTA DE DÍAS..."
(¿Y si realmente existe un Darrell, en algún lugar del mundo y por pura casualidad lee esto?)

Inventario

Estos días en que uno necesita hacer inventario de lo bueno, llenar la botella, casi como un avaro que cuenta cada noche sus monedas y luego duerme con ellas bajo la almohada

nocturno II

la noche suaviza los perfiles, allana, iguala: lo sume todo en silencio y oscuridad, desprendiéndonos de capas y capas de historia y civilización. La noche es el pasadizo que lleva a la noche de los tiempos. Inmutable, siempre fiel a sí misma, en el sueño toma posesión de nosotros, juega con todos: nos une, nos separa, nos convierte en santos o asesinos en los sueños de otro;luego, con el amanecer, huye despavorida y nos deja a nuestra suerte.

¿Y si después de todo no amanece?

tan silenciosamente oscuras las calles del barrio en esta segunda noche de junio (los edificios como árboles gigantes que la leve brisa no puede mecer) que cuando amanezca y la luz lo transforme todo parecerá pura magia...