Citando

Estos días azules y este sol de la infancia
(el papel en el bolsillo del abrigo; hermoso epitafio para un poeta)

bajo las nubes veloces

caminando por senderos entre montañas
el mundo desplegándose al ritmo de unos pasos
ese es justo el ritmo al que suceden las cosas: el ritmo de un latido, el de la respiración
encender/apagar

Bruma

En Tr., paseando entre las brumas de la noche y un silencio dulce, un camino recuperado, con un pie en el recuerdo
¿Y el otro?

pérdida

días de cambios anticipados
identificando lo que quedará atrás
preguntandote cómo será lo que vendrá
admirándote una vez más de la imposibilidad de que vuelva, aunque sea por un momento, lo que hace nada parecía que duraría siempre, que estaría ahí, al alcance de la mano, como el libro leído que volveríamos a leer
la sensaxción de quie los cambios nos pillan... con el paso cambiado
encontraremos otras cosas, claro, pero ese abismo de lo que fue nos seguirá inquietando


vivir es una continua pérdida

Migración

Hoy he estado en el otro lado.
Descubrimientos musicales. Año 1968.
Alguien tendría que escribir una historia del mundo a través de las canciones, a través del impulso que lleva a las personas a cantar.
Por lo demás: preciosa noche, etcétera.

una canción

tu fe era fuerte pero necesitabas pruebas
la viste bañándose en el tejado
su belleza y la luz de la luna te derrocaron
te ató a la silla de la cocina
rompió tu trono y cortó tus cabellos
y de tus labios sacó un Aleluya

Gracias,Lenny

La noche cálida

Se ha colado una brisa cálida que corretea por todas partes, sin aliento, como temerosa de que nos escapemos de ella nosotros, los súbditos de la noche, los adoradores de nuestro tránsito preferido

Problema

El problema siempre es el mismo: cómo identificar este instante, este preciso momento tras la agradable cena con amigos y el paseo, en las postrimerías del día, cuando puedes contemplarlo en su verdad desnuda, entre todo lo venido y lo por venir
Un momento de humilde, secreta, gloria

carretera del trueno

...como una visión ella baila en el porche mientras la radio suena

una entrada póstuma para el viernes 22 de julio de 2011

anoche, desde un semiexilio internáutico intenté escribir la correspondiente entrada con un dispositivo, y una conexión, distintos a los habituales y ahora, cuando horas después vuelvo a la civilización electrónica veo que mi entrada no está, ni siquiera en ese limbo o cuarentena donde los señores de Google y su sucursal Blogger ponen las entradas que no acaban de publicarse.
Mis palabras se han perdido, pues, en el ciberespacio o en algún lugar, o no-lugar aún más terrible. Pero aún recuerdo que precisamente iba de eso, de los lugares, de ese lugar múltiple y discontinuo donde uno está, o donde es estado: los lugares que habitan en nosotros.

el parte

hay como un eco primaveral en esta temperatura fresca, no prevista por los meteorólogos
y la noche, que se desparrama bajo una inmensa nube blanca
ay, si descargara esa nube...
dulces sueños a todos

márgenes

en las márgenes del día uno se libera un poco de la obligación de ser, confundiéndose con ese desvanecimiento, ese quedar todo (también el pacto o contrato no escrito en que consiste la civilización)en suspenso, todo pospuesto por unas horas y poder salir al balcón (al balcón de la existencia) como acabo de hacer justo antes de escribir esto y contemplar el silencio
ah, si no tuvéramos esa esclavitud del dormir, aunque el sueño es puro margen, margen por excelencia

ficción

los días se componen de expectativas, planes, estados de ánimo, retrospectivas, memorias, ilusiones, especulaciones sobre lo que vendrá, interpretaciones de lo pasado, preparativos para el día o los días siguientes....
de misterios que seguirán ahí
y así, el presente, no está en ninguna parte, es pura ficción
quién sabe si existe más allá del mero concepto

ahí sigue

ese rumor lejano
ese aliento contenido
la noche suspendida, frágil, anclada en su tradición nocturna
diciendo que todo está, estaba, bien

Fenómeno curioso

La inmersión en el agua, insistente en un día como hoy me ha dejado como secuela un incómodo taponamiento en los oídos. Lo soporto estoicamente, durará horas o días en los que tendré que resistirme a esos peligrosos bastoncillos, esperando que se desvanezca esa película acuosa que parece poner sordina a las conversaciones a mi alrededor, tener que pedir que se suba el volumen, etc. Y sin embargo, aquí donde estoy (no estando tan cerca) hoy oigo perfectamente el mar. ¿Ha tenido la amabilidad de subir también el volumen, o es pura afinidad, un mar que reconoce a otro mar que agita sus aguas en mis oídos?
La ventaja de no ser hombre de ciencias es que se puede fantasear sobre estas cosas.
El mar, siempre.

no entiende de decibelios (lunática-II)

la luna, quiero decir
y para oírla hay que aguzar mucho el oído
porque su música, sus notas blancas, sucede en el interior


[Por un error técnico, ajeno a mi voluntad esta entrada, de ayer, quedó en el limbo. Donde dice sábado 16 de julio, léase viernes 15 de julio]

exilio

la claridad de la luna nos guía en esta noche de estrellas relucientes
desde arriba la ciudad se reduce a unas cuantas luces como de árbol de navidad
inofensiva, pequeña, sus ruidos un rumor lejano,
no hay quien la entienda
nos acogerá en unos minutos y ya no podremos hablar mal de ella
(y si no bajáramos nunca, si nos quedáramos aquí, bendito exilio)

mirarla, rodeada de silencio, justifica este día

días que llegan
días que se van
vidas que llegan
vidas que se van
y mientras tanto, en la frontera entre dos días, contemplo la luna: blanca, brillante, redonda, vibrante, perfecta

dónde mirar

la sensación de que nuestro viejo mundo occidental no encuentra salida, de que miremos donde miremos todo son temores, recelos, melancolía, palabrería
lo que parecía inmutable, ese estadio en que la Historia iba a ser simplemente eso, "historias", o peor aún, "historietas", entrenamiento mental, elevada distracción desde la cómoda atalaya del estado del bienestar, todo eso se tambalea
embriagados de tecnología y autoayuda vagamos sin rumbo dando inútiles vueltas que nos devuelven siempre al punto de partida
pero nos queda la noche, esa luna casi en plenitud

gloriosa abstracción

Escondido en tu concha....
Una muestra de la genialidad de un tipo llamado Roger
Aquí, en el campo de Marte, donde antaño el noble arte de la guerra

éxtasis

paseando cerca del mar en estos atardeceres tardíos del principio del verano la gente con la que uno se cruza parece participar de una ceremonia de unión con la simplicidad, con la plasticidad elemental de la luna creciente (¿es posible que crezca más deprisa que lo que luego decrece?), y de los colores desvaneciéndose y las luces que se encienden, y del agua fresca en la que se remojan los últimos bañistas y las brumas en el horizonte, y las primeras estrellas.
Los paseantes, los corredores, los que simplemente se sientan y miran el mar, confluimos en la génesis de esa noche que llega y al encontrarnos y mirarnos quizá sabemos qué es lo que nos une

conmemoración

Un modesto día, tan solo uno más, en la larga historia del mundo, y sin embargo...

Una fotografía del silencio

Es lo que podría hacer en esta noche que parece transcurrir entre algodones, recordando que el silencio es la forma más elevada de civilización
(hoy, día en que el proyecto EMMCVYA, gestación larga y llena de escollos, se ha completado. Ojalá pueda ser presentado pronto en sociedad)

Antipronóstico

Un viernes que ha ido de menos a más. Desazón o desfallecimiento (qué palabra) en las horas centrales,y evolución favorable hacia la tarde, con tendencia a estabilizarse durante la noche y primeras horas de la madrugada. Jornada de transición, de reciclaje cerebral. En cuanto a mañana...

noche de verano

siempre las habrá, hasta el fin de los tiempos, esas noches que uno define luego con esa expresión tan irracional como ineludible: la noche mágica
(tal vez las llevamos dentro, sin saberlo,y cuando llega una...ya son todas)

Vísperas

Estos días que pasan en un suspiro, entre previsiones y papeles, y preparativos de los preparativos, días con ruido de fondo, días comprimidos, de calendario
Si tuviéramos una bola de cristal para ver de qué otros días éstos serán vísperas...

Pero hoy sí que hay que hablar

Aunque sea para dejar constancia de esta noche plúmbea, densa, sin atributos, en que se anhela toda levedad
(mientras se hace la crónica desconcertante de este tiempo absurdo, rastrero como esta noche)

un silencio...¿electrónico?

Densidad

La noche se espesa, densamente
Eso que se oye en la lejanía ¿es el mar?
¿o es ella, trabajando en su muro impenetrable,
el ruido de sus quehaceres?

tiempo de grillos

cerrar los ojos y sentir el abismo del tiempo
la unicidad de este preciso instante (un milagro de equilibrio)separando a un lado el tiempo vivido,y al otro, el por vivir

claves

la noche tiene sus claves: los grillos entonando su canción, los mosquitos, una tele puesta (risas de vez en cuando) ahí al lado, voces en la distancia, E.,que afila sus veteranas uñas contra un árbol, las bocanadas de un viento suave que agita las hojas de la buganvilla en flor
y también estos dedos que teclean (de una en una, carezco de ese aprendizaje de la máquina de escribir) estas palabras
claves de una noche que se afana en serlo